А в голову лезут сплошные глагольные рифмы...
Какой там апрель! Вечный ливень. Я словно обманут.
Кораблик ускорил свой ход и наткнулся на рифы
(Ещё бы с таким непутёвым, дурным капитаном)!
Ты чувственно куришь, свой дым запивая коктейлем,
А я всё смотрю и себе же пытаюсь ответить,
Что делаешь ты в моём доме, душе и постели,
И кто меня дёрнул назвать тебя лучшей на свете.
Мешаешь работать, язвишь и болтаешь при этом
С полсотней подруг. Я с какой-то мегерой повенчан!
Какого-то чёрта я вздумал сказать прошлым летом,
Что ты драгоценнее всех существующих женщин!
Но мы засыпаем, обнявшись: "Моя дорогая!"
И я для тебя "мой любимый" и "мой ненаглядный",
И если приснится кошмар, что тебя я теряю,
Проснусь и вздохну глубоко-ты же здесь, ты же рядом...
И завтрашним утром корабль обогнёт эти скалы-
Ты спишь, улыбаясь, а всё остальное ничтожно.
И я под дождём побегу за букетом фиалок,
И снова пойму, что тебя не любить невозможно.
Вот порылась в инете и нашла автора... прекрасно пишет девушка под ником Анжелика.
вот ее же
читать дальшеЗаварить себе чай и смотреть на него с отвращением,
Видеть в зеркале рожу "моя-не моя, но побреюсь".
Я давно уж не помню, когда у меня день рождения,
Только кто-то сказал, что я слишком серьёзно старею.
***
А Она ведь не знает, что пью, потому что болею,
Потому, чёрт возьми, что так сильно Её не хватает.
И коньяк...для других-злейший враг, для меня-панацея-
Панацея души и лекарство от нового мая,
От тех дней, где я видел Её в синем шёлковом платье,
Где Она по песку босиком от меня убегала,
Где мы тщетно пытались вернуться домой на закате,
Составляя маршрут запятыми приморских кварталов.
Её волосы...мягкое золото, шлейф Ариадны,
В них запуталось солнце, лучами своими играя,
И со мной до конца Её тень и тепло Её взгляда...
...А Она ведь не знает, что я... навсегда...умираю,
А Она меня ждёт в той же самой широкой постели,
Так же лепит фигурки из глины и пишет картины,
И мечтает, что-если не в марте, то точно в апреле-
Я приеду и буду играть на Её пианино.
Я уйду и, конечно, у Господа вымолю право
Стать хранителем юной художницы в доме у моря,
И Она будет слышать во сне те сплошные октавы
И за первую скрипку всё так же неистово спорить...
***
...Заварить себе чай и смотреть на него с отвращением...
тут